Deux hommes. L’un dans la trentaine, l’autre plus âgé. Ils marchent à chaque jour, à chaque saison, en montant la longue Côte à Pic. Le temps se répète. Leurs propos se dispersent. Inlassablement. Ils paraissent ne pas avoir de but. Comme dans un éternel recommencement. Ils habitent près du fleuve. Il y a un phare tout proche. Ils se sentent égarés. Ils vivent dans un espace déserté. Un pays perdu à cause de trop de refus. Perdu deux fois. À chaque référendum. Ils en perdent